Те дни выпекались вкусные, как пироги,
Не верилось даже, что осень уже всерьёз,
Собаки стабильно имели четыре ноги,
Длина их зависела от положенья звёзд.
Никто не кончался, не вешался, не тонул,
Не крал чужих яблок, не наставлял рога,
Порою хотелось в какой-нибудь Барнаул,
Однако смущало резонное «на фига?».
Все книги той осенью были без первых глав,
Все песни на редкость звучали без левых нот,
Ночами в квартире как надо густела мгла,
А утром всё было, естественно, наоборот.
На кухне хранились дежурные триста грамм,
С паркетов два раза в неделю стиралась пыль
А ту, что бродила за окнами по вечерам,
Звали не смертью, а как, я уже забыл.
