Прицел оптический ослеп.
Кладём своих прямой наводкой.
И запиваем чёрный хлеб
Олигархическою водкой.
И тупо ходим в палачах.
Скользим по тёплой крови юзом.
И носим на своих плечах
Олигархию тяжким грузом.
Олигархический патрон.
Олигархическая мина.
И олигарх-наполеон
На смертный бой толкает в спину.
С его плеча — бронежилет,
Его — вонючая тушёнка,
А самого в окопе нет
И нет его сынка-подонка.
Нас не зовут по именам.
От балаклавы лица кривы.
А власть толкает в раны нам
У нас украденные гривны.
И не за Киев, не за Крым,
А от возмездия и страха
Мы в батальоне «Смерть своим»
Умрём за деньги олигарха.
И вороньё не тронет глаз
Последней падали на свете.
И страшной памяти о нас
Бояться будут наши дети.
Давай, стреляй, Юго-Восток!
Давно пора покончить с нами,
Ведь пулю смелую в висок
Мы никогда не пустим сами.
Юго-Восток, ты превозмог,
И ты сумел подняться с плахи.
Но и в тебя, Юго-Восток,
Уже вцепились олигархи.
И не туда летит свинец,
И вновь не тот убит на месте…
Когда же станет, наконец,
Олигархия «грузом двести»?
