Весной, наверное, глупо писать роман,
ещё глупее читать его между строк
больничных карт… пульсируют роддома,
устало дышат и шепчут – «привет, сынок!…
ну как же скоро вырос ты из мечты
в горячий свёрток… скорее домой… домой…»
я так просила его у своих святынь…
а первым выдохом плачет опять не мой…
взрослеют бывшие узники гипоксий,
а я глотаю просроченный анальгин…
примерить койку… просто зайти спросить,
когда мне за беззаботность отдать долги…
