Горелый остов. За чужим окном
Кусок обоев ветерок колышет.
Воронку засыпает во дворе
Лебяжий пух — кружит-метёт позёмка.
Лишь пёс живой в собачьей конуре
Скулит тихонько, глядя на обломки…
Да что вам Храм? Когда напополам
Страна, земля и всё, чем прежде жили…
Сжигают в крематориях дотла.
«Остатков хирургических» могилы
Плодят в степи. Она обречена —
Страна, что пожелала крови детской.
В подвале киборг шепчет «отче наш…»
Не сняв креста, стрелявший по Донецку.
Да что вам Жизнь? Взрослеющий пацан
Твердит не в классе – Родина навеки!
Война – и уважению к отцам,
И свойству оставаться человеком
Сама научит. Незачем скакать,
Обозначая свастиками трусость.
И это неизменно – на века,
Когда живёшь и думаешь – по-русски.
Да что вам Мир? Да что вам честь и мир?
Когда переиначивая факты
Вы глушите и совесть, и эфир…
Я не могу писать об этом. Прав ты.
Там во дворе – росла одна лоза
Теперь и та расколота на части…
Ком в горле. Боль. Хочу ещё сказать –
Посёлок, вроде, назывался «Счастье».
