Если ты считал, что творишь историю,
прочитай внимательно наш роман.
Мне уйти из него ничего не стоило,
а тебе остается сходить с ума,
ибо главы рассыпаны, перемешаны,
все герои – предатели и лжецы.
Почему я всегда воскрешаю нежностью
тех мужчин, что годились бы мне в отцы?
Кто и кем спасен от жестокой памяти,
кто кого оставил на берегу?
Я же помню, как ты просыпался в панике,
я же каждую боль твою берегу.
Кроме страхов, выпущенных придворными,
по покоям рассыпанных, словно яд,
ты ничем не владеешь – меняй короны, но
драгоценные камни не говорят.
Говорят только те, кто владеет голосом –
останавливать кровь, призывать рассвет.
Я умею быть рядом с тобой и порознь, на
любой вопрос находить ответ.
Это я писала тебя – счастливого,
облекала каждое слово в плоть.
Я пряду эту нить, бесконечно длинную,
мне бы только пальчик не уколоть.
Сказка сказке рознь, рука ведущего
создает дороги в других мирах.
Только ты — иллюзия всемогущества,
за неё не стоило умирать.
Завтра будет день – непременно пятница,
раскалённый воздух, песок в горсти.
Я умею строить такие матрицы,
из которых выхода не найти.
