Прятаться, прятаться…под половицы сна.
Слышишь, шагами бессониц идет конвой?
Это война, команданте, опять война,
Сколько про голубя мира ты мне ни пой.
Черным по белому, память как смоль черна,
Вновь посылает ночами своих солдат…
Это война, команданте, с собой война,
Мой персональный, разбитый на строчки ад.
Очные ставки, допросы, расстрел, стена…
Призраки прошлого — в калейдоскопе лиц.
Это война, команданте, увы, война,
Быть на прицеле у черных, пустых глазниц.
Сколь ни топи, не утонет в вине вина,
И не спасает ни ладан, ни образа.
Это война, команданте, моя война,
Призракам прошлого ночью смотреть в глаза…
