Принц, понимаешь… Дела у меня не очень.
Ливни идут, а люди — стоят. Тоска.
Ты улетел — и нет уже больше мочи,
мир обезлюдел, как будто бы между прочим.
Он состоит из Африки и песка.
Мир состоит из взрослых и одиноких,
сломанных самолётов и навсегда
юных друзей.
Серьёзные не жестоки —
Им всё равно. Я думаю, это сроки
годности мира. А может, уже года.
Впрочем, достаточно.
Как там ты? А барашек?
А баобабы? А роза? Её шипы?
Мой самолёт приземлился среди ромашек,
и у ромашек нету её замашек…
Это, выходит, наверное, из толпы…
Слушай, напомни! Точно — шестьсот двенадцать?
Твой астероид? И буква, — барашек, «бе»?
Здесь мне почти что незачем оставаться,
и без меня сумеют навоеваться.
Скоро, наверное, я улечу к тебе.
Лётчик
