Простудное


Она меня поцеловала в лоб,

Оставив недвусмысленную метку.
В обед — очаровательный озноб,
На ужин — чёрный воздух и таблетку.

Я не просила ласки и зимы —
Мне так хотелось лета и покоя.
Я поцелуев не беру взаймы.
Она не знает, что это такое.

Она грустит, что к тридцати годам
Не испытала всю земную муку.
Она подносит снег к моим губам,
И я целую мёрзнущую руку.

И вижу, над узором наклонясь,
Дыру в ладони в форме поцелуя.
Она уходит, медленно смеясь.
Меня знобит. Её — не существует.


Ёлка Моталка (Ирина Рубанова)



Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники
Опубликовать в Яндекс