Дни засахарились, застыли
лепесточками роз в бутылке.
У меня в голове лишь ты и
виннипуховые опилки.
В час, когда неприлично рано,
в миг, когда всё должно быть честно —
ты во мне. Это как-то странно,
если знать, что во мне нет места.
Ты во мне. Это как-то вкусно,
как рулетики с трюфелями.
Я б тебя заперла в шкафу, но
ключ в потёмках мы потеряли.
Вот бы нам сочинить — придумать
от-меня-емую дорожку.
Я в–тебя-чусь по ней от шума,
ну пусти меня на немножко.
А услышишь в толпе кого-то,
обернёшься на голос: «Лена?»
Сна не будет нам оттого, что
невменяемо, невтебенно .
Но гоню трескотню сорочью,
от тревоги листом рябея,
иногда просыпаясь ночью,
испугавшись, что не в тебе я…
